La floración de los guayacanes se convierte cada año, entre los meses de marzo y abril, en un espectáculo visual que pinta de amarillo el horizonte de...
Actualizado
- 01/06/2019 02:00
Creado
- 01/06/2019 02:00
Mordida por su edad. Mi abuela le habla al anterior
Mordida por su edad
Mi abuela le habla al anterior
Que la vio por mis ojos:
¿No te dolió jamás
Dejarme así, con cinco niños?
¿No nos pensabas nunca?
Me siento culpable del silencio
Que mi rostro, antes de mí, guardó
Pero le aclaro: amor, yo soy tu nieto,
El primer hijo de tu hijo menor,
Soy el que vive lejos.
Ya decía yo, me dice, que no tenía sentido
Que yo fuera una vieja
Y tú siguieras igual.
Me abraza con alivio,
Como si esa conversación
Entre nosotros
Acabara
Pero sucederá, como es costumbre,
La siguiente vez que nos veamos.
MANUEL IRIS
Poeta
México, 1983. Premio Nacional de Poesía Mérida (2009) por su libro Cuaderno de los sueños (Fondo Editorial Tierra Adentro, 2009), Premio Regional de Poesía Rudolfo Figueroa, por Los disfraces del fuego (Ediciones Atrasalante, 2014).
Coautor, junto con el poeta brasileño Floriano Martins, de Overnight Medley (Brasil, ARC Edições, 2014) y compilador de En la orilla del silencio , ensayos sobre Alí Chumacero (Tierra Adentro, 2012).
Es licenciado en Literatura latinoamericana por la Universidad Autónoma de Yucatán, maestro en literatura hispanoamericana por la Universidad Estatal de Nuevo México (EE.UU.) y doctor en lenguas romances por la Universidad de Cincinnati (EE.UU.), ciudad en la que radica.
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